Manuel António Pina — 18/11/1943 § 19/10/2012

(© António Sabler. Clique na imagem para a aumentar)

MATÉRIA DE ESTRELAS

Porque é tudo para sempre, mesmo a efémera morte,

encontrar-nos-emos eternamente

e nunca mais nos veremos.

O impossível volta a ser impossível. Para sempre.

Impossível é cada manhã aberta,

um deus sonha consigo através de nós.

Às vezes quase posso tocá-lo, ao deus,

surpreendê-lo no seu sono, também ele real e efémero.

Matéria, alma do nada,

os mortos ouvem a tua música sólida

pela primeira vez, como uma respiração de estrelas.

A sua intranquilidade transforma-se em si mesma, música.

Manuel António Pina, in «Todas as Palavras - poesia reunida (1974-2011)», ed. Assírio & Alvim.

ESTA NOITE, NO PORTO:

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Sophia de Mello Breyner Andresen — 06/11/1919 § 02/07/2004

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INICIAL

O mar azul e branco e as luzidias
Pedras — O arfado espaço
Onde o que está lavado se relava
Para o rito do espanto e do começo
Onde sou a mim mesma devolvida
Em sal espuma e concha regressada
À praia inicial da minha vida

in «Dual», prefácio de Eduardo Lourenço, edição Assírio & Alvim

Fernando Assis Pacheco (01-02-1937 § 30-11-1995)

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3.

O dia em que nasci meu pai cantava

versos que inventam os pastores do monte

com palavras de lã fiada fina

cordeiro lírio neve tojo fonte

esta é uma velha história de família

para dizer como ele e eu chegámos

à raiz mais profunda do afecto

da qual nunca jamais nos separámos

nem Deus feito menino teve um pai

que o abraçasse e lhe cantasse assim

desde a primeira hora até ao fim

fui vê-lo ao hospital quando morria

olhos parados num sorriso leve

tojo cordeiro lírio fonte neve

Lisboa

28-XII-93

in «Respiração Assistida»

Herberto Helder (23/11/1930)

Fotografias do espólio de Alberto Lacerda

até cada objecto se encher de luz e ser apanhado

por todos os lados hábeis, e ser ímpar,

ser escolhido,

e lampejando do ar à volta,

na ordem do mundo aquela fracção real dos dedos juntos

como para escrever cada palavra:

pegar ao alto numa coisa em estado de milagre: seja:

um copo de água,

tudo pronto para que a luz estremeça:

o terror da beleza, isso, o terror da beleza delicadíssima

tão súbito e implacável na vida administrativa

Herberto Helder, in «Servidões», Assírio & Alvim, 2013.

Álvaro de Campos § 15/10/1890 — 30/11/1935

Arre, que tanto é muito pouco!
Arre, que tanta besta é muito pouca gente!
Arre, que o Portugal que se vê é só isto!
Deixem ver o Portugal que não deixam ver!
Deixem que se veja, que esse é que é Portugal!
Ponto.

Agora começa o Manifesto:
Arre!
Arre!
Oiçam bem:
ARRRRRE!


in Álvaro de Campos, «Poesia». Edição de Teresa Rita Lopes. Assírio & Alvim.

Mário Cesariny § 09/08/1923 — 26/11/2006

Mário Cesariny em Tenerife. Fotografia de Perfecto Cuadrado

YOU ARE WELCOME TO ELSINORE

Entre nós e as palavras há metal fundente

entre nós e as palavras há hélices que andam

e podem dar-nos morte    violar-nos    tirar

do mais fundo de nós o mais útil segredo

entre nós e as palavras há perfis ardentes

espaços cheios de gente de costas

altas flores venenosas    portas por abrir

e escadas e ponteiros e crianças sentadas

à espera do seu tempo e do seu precípicio

Ao longo da muralha que habitamos

há palavras de vida    há palavras de morte

há palavras imensas, que esperam por nós

e outras, frágeis, que deixaram de esperar

há palavras acesas como barcos

há palavras homens, palavras que guardam

o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,

as mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras nocturnas palavras gemidos

palavras que nos sobem ilegíveis à boca

palavras diamantes palavras nunca escritas

palavras impossíveis de escrever

por não termos connosco cordas de violinos

nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar

e os braços dos amantes escrevem muito alto

muito além do azul onde oxidados morrem

palavras maternais só sombra só soluço

só espasmo só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados

e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

in «A Única Real Tradição Viva — Antologia de Poesia Surrealista Portuguesa» (organização de Perfecto E. Cuadrado).

António Maria Lisboa § 01/08/1928 — 11/11/1953

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RÊVE OUBLIÉ

Neste meu hábito surpreendente de te trazer de costas 

neste meu desejo irreflectido de te possuir num trampolim 

nesta minha mania de te dar o que tu gostas 

e depois esquecer-me irremediavelmente de ti 

Agora na superfície da luz a procurar a sombra 

agora encostado ao vidro a sonhar a terra 

agora a oferecer-te um elefante com uma linda tromba 

e depois matar-te e dar-te vida eterna 

Continuar a dar tiros e modificar a posição dos astros 

continuar a viver até cristalizar entre neve 

continuar a contar a lenda duma princesa sueca 

e depois fechar a porta para tremermos de medo 

Contar a vida pelos dedos e perdê-los 

contar um a um os teus cabelos e seguir a estrada 

contar as ondas do mar e descobrir-lhes o brilho 

e depois contar um a um os teus dedos de fada 

Abrir-se a janela para entrarem estrelas 

abrir-se a luz para entrarem olhos 

abrir-se o tecto para cair um garfo no centro da sala 

e depois ruidosa uma dentadura velha 

E no CIMO disto tudo uma montanha de ouro 

E no FIM disto tudo um Azul-de-Prata. 

António Maria Lisboa, in «Poesia».

Antonio Gamoneda § 30/05/1931

Por trás da escuridão estão os rostos que me abandonaram.

Vi a sua pele trabalhada por relâmpagos. Agora

já só vejo, no instante amarelo,

o resplendor das suas pálpebras longínquas.

in «Oração Fria — antologia», de Antonio Gamoneda (organização e tradução de João Moita); 

ed. Assírio & Alvim, 2013.

Secretário da Alma

A memória é o túmulo dos meus versos.
Haverá sempre mausoléus
Para a língua
Enquanto a boca invocar a palavra húmida de sangue,
Cálida de tempo, de breves alegrias e de humores
Onde a voz possa correr, livre,
Sem ser apunhalada pela industriosa mão,
Vazia, maquinal, da morte.

Todos temos corpos que os séculos hão-de consumir.
Mas a fala produz o pensamento,
A mão desenha a letra, o poema enaltece,
No leito sensual feito de frases
Adormece a beleza.
E a inocente, esquiva música das sílabas,
Enlouquecida,
Desperta.

Secretário da alma, o coração
Não descansa na laje da morada em que sossega.
Estremece nos seus sonhos,
E volve em seu redor o olhar desmesurado:
É dia de além sol, além lua, além distância,
Rasgadas as palavras de abandono
E luta. Mas a Terra é a escrita,
E o livro o Universo.


in «Anthero, Areia & Água» de Armando Silva Carvalho (14-03-1938)

Ruy Belo — 27/02/1933 § 08/08/1978

O poema «Muriel», dito por Luís Miguel Cintra.

11 de Janeiro 1984 / quarta — 23h. / Sines, R. do Forte

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[…]

[Cada vez escrevo / produzo menos, mas o pouco que produzo requer tempo. Requer toda a minha disponibilidade, toda a minha paixão. Não posso continuar com coisas exteriores à minha escrita a perturbarem-me. Tenho de avançar rapidamente com o projecto que me obceca há muito. O tempo faz-se escasso.

Faz um frio de partir os ossos. Os dias cheios dum sol espantoso, uma limpidez que se vê a costa até ao Cabo Sardão. Às vezes desejaria ter sido pastor, homem transumante. Ir e regressar, com o sol e com as chuvas, ir e regressar sempre com o ciclo das estações…

Fiz 36 anos, hoje, acabaram-se para sempre algumas coisas, outras iniciam-se agora, só a juventude não se recomeça nem tem início hoje… Tenho de começar a habituar-me à grande desolação dos dias, sempre mais vazios, sem ninguém, porque assim o quis.

A partir de hoje tenho o tempo todo para escrever, para não fazer nada, envelhecerei calmamente. Tenho a certeza. Não há tempo, ainda bem!]

in «Diários», de Al Berto (11-01-1948 § 13-06-1997)

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125 anos do nascimento de Amadeo de Souza-Cardoso

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Hoje comemora-se o 125.º aniversário do nascimento de Amadeo de Souza-Cardoso. Um excelente pretexto para revisitar a obra deste genial artista português, precocemente desaparecido. Por exemplo, através dos livros que publicámos na Assírio:

http://www.assirio.pt/livros?palavra=amadeo

40 anos de livros e de imaginação

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Camilo Pessanha § 07/09/1867 — 01/03/1926

AO LONGE OS BARCOS DE FLORES

Só, incessante, um som de flauta chora,

Viúva, gracil, na escuridão tranquila,

— Perdida voz que de entre as mais se exila,

— Festões de som dissimulando a hora.

Na orgia, ao longe, que em clarões cintila

E os lábios, branca, do carmim desflora…

Só, incessante, um som de flauta chora,

Viúva, gracil, na escuridão tranquila.

E a orquestra? E os beijos? Tudo a noite, fora,

Cauta, detém. Só modulada trila

A flauta débil… Quem há-de remi-la?

Quem sabe a dor que sem razão deplora?

Só, incessante, um som de flauta chora…

Camilo Pessanha in «Clepsydra» (posfácio e fixação do texto de António Barahona)

Franz Kafka § 03-07-1883 | 03-06-1924

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A Assírio & Alvim celebra o  aniversário de Kafka com a publicação de «Os Contos, 2.º Volume — textos não publicados em vida do autor», traduzido do alemão por José Maria Vieira Mendes, Manuel Resende, Teresa Seruya e Álvaro Gonçalves, este último também responsável pela coordenação, selecção, introdução, notas e cronologia. Um livro que estará disponível nas livrarias ainda durante o mês de Julho: Kafka publicou apenas sete pequenos livros, todos incluídos n’Os Contos – 1.º volume – textos publicados em vida do autor. Paralelamente escreveu dezenas de contos, uns, mais ou menos «completos», outros, fragmentários, outros ainda em versão de esboço. O volume que aqui se apresenta traça um limite na selecção de textos que recai no ano de ruptura de 1917, marcado pelo diagnóstico da doença pulmonar de Kafka, que o obriga a uma longa estada no campo (do Outono de 1917 até à Primavera de 1918), na localidade histórica de Zürau, numa quinta de sua irmã Ottla, e que representa uma viragem na sua produção literária.

Franz Kafka nasceu em 1883 em Praga, de uma família pertencente à pequena burguesia judia de expressão alemã. Frequentou o liceu alemão e posteriormente a Universidade Alemã de Praga, onde terminou os estudos jurídicos, obtendo o título de Doutor em Direito, em 1906. Começou a escrever os primeiros textos em 1907, enquanto trabalhava como assessor jurídico em companhias de seguros, onde ficou até à sua aposentação por motivos de doença. Em 1917 sofreu os primeiros sintomas de uma tuberculose de que viria a falecer a 3 de Junho de 1924.

Federico García Lorca § 05/06/1898 — 19/08/1936

Walt Whitman § 31/05/1819 — 26/03/1892

Luiza Neto Jorge § 10/05/1939 — 23/02/1989

Tennessee Williams § 26/03/1911 — 25/02/1983

Ver aqui «A Noite da Iguana e Outras Histórias»